Наконец пришло время взять себя в руки и начать разборы фото-завалов с разных стран и континентов, накопившиеся за последние пару лет. Это как разбирать чемодан, который остался стоять в углу после отпуска — только сложнее. Одежду в шкаф, сувениры — пылиться на полку, пляжный песок из шлепок — в раковину. А картинки из разных уголков света уже давно перетасовались в голове в произвольном порядке, воспоминания смазались, эмоции потускнели. Но и с них вполне реально стряхнуть пыль, чтобы они засияли, как там и как тогда — в момент запечатления, когда мурашки бежали по спине и неистово захватывало дух. Вот и начну этому учиться, пожалуй, прямо сейчас. И первым будет город-загадка, город-призрак, город-сомнение — Порту.
наше знакомство с Португалией началось с вечернего обжорства в маленьком семейном ресторанчике в далеко нецентральном районе Лиссабона, где мы снимали комнату на одну ночь. Ресторанчик был тесный, из обслуживающего персонала хозяин и повар, из посетителей — завсегдатаи, зашедшие общения ради, а не обжорства для. Нам же, после долгого перелета с пересадками, в сумеречном и незнакомом вечернем Лиссабоне очень хотелось есть. Как оказалось, не настолько силен был голод путников, как велики порции в ресторане. Простая в общем-то португальская кухня, основанная на гриле, оливковом масле и щедрости, поразила нас на уровне обжорства. Так что первый совет туристу — если вы предпочитаете простые семейные ресторанчики и закусочные и не любите наедаться до легкой сонливости и заметного брюшка — не заказывайте в Португалии кроме горячего блюда ничего более, практика показала что вполне достаточно и одного горячего на двоих.
по мостовым Рибейры надо ходить босиком. тогда возникает иллюзия собственного великого географического открытия, и дом, где родился Энрике кажется величественным и красивым, и понимаешь, что невозможно не построить корабль, живя на берегу Атлантики.
это старый разлад — родиться совой и любить города на рассвете. Потому, ленное томное счастье приходит ко мне в других часовых поясах — у нас уже офисы варят кофе и гудят пробки, а здесь неспешные метры и матроны открывают ставни навстречу встающему над континентом солнцу; и улицы Порту пахнут океаном, солью, остаточным портвейном и древностью — жженые африканские зерна еще непомолоты, многочисленные кофейни пусты, туристы, изрядно вкусив в погребах Вила-Нова-ди-Гайя спят. а я уже знаю, что буду скучать.
